relatos

Sobre los sueños y el despertar y el sueño que no se sabe si es sueño y que solo quizás se sabrá

Noto la brisa susurrándome en el oído y abro los ojos. Aquí estoy, donde siempre he estado. Lo veo y es desierto y  hay algo en él que no me gusta, pero es más fácil dormir. Eso hago.

Los olores de siempre me reconfortan. El polvo de la tierra reseca, los arbustos que ya eran arbustos antes de que yo fuera yo. Aunque todo eso pueda tratarse solo de sensaciones, ¿qué son los sueños sino un cúmulo de ellas?

Algo me despierta, las sensaciones apacibles me abandonan y contemplo con mis ojos abiertos el horizonte. Infinito, toca y se hace cosquillas con el cielo. Las estrellas son bonitas e iluminan esas piedras y esos arbustos de siempre. Pero ese horizonte sigue haciendo que se me encoja el corazón. Siento que yo también quiero acariciar el firmamento y que por mucho que avance seguirá escondiéndose en el infinito y el infinito seguirá siendo como tal, inalcanzable.

Los párpados pesan y es más cómodo no ver nada. Cerrar los ojos y acariciar los arbustos, las piedras y tumbarme a sentir las cosas que tengo alrededor. Creo que me gustan, creo que tengo sueño.

Las puertas conducen a lugares. Son objetos de lo más corrientes, pero no lo es tanto que surjan de la nada. Aunque, ¿qué es la nada? Quizás solo aquello que no vemos o no queremos ver. Pero si quisiéramos ver ¿quién dice que esas cosas que anhelamos no estuvieran allí, delante nuestro, desde siempre? En todo caso uno está acostumbrado a su desierto, a su horizonte perpetuo de cielo prohibido, a sus estrellas que iluminan sin tocar a los arbustos y las piedras y que dicen que ahí no hay nada más. Uno se imagina que tendrá 80 años o cuantos llegue a vivir y que seguirá durmiendo; que esas estrellas nunca se atreverán a iluminar una puerta y mucho menos de repente.

Entonces siento que el desierto es bello, que el arbusto es flexible y valiente y que la piedra estoica aguantará por siempre aunque yo no lo haga. Y entonces creo que las estrellas inalcanzables existen quizás solo para dotar al reposo de la vista de un significado más profundo.

Duermo… me dejo llevar por la brisa caliente que templa mis nervios. Pero esta vez algo me sobresalta. Un sonido fuerte ahuyenta a Morfeo de mí  y entonces veo que la puerta se astilla.

La puerta no es flexible, tampoco es dura y el desierto no parece su lugar. Pronto cederá, ya no se podrá abrir y dejará de ser una puerta que lleva a otro lugar. Se convertirá en polvo y se esparcirá por la arena hasta donde esta pierde su esencia y se convierte en un campo de luciérnagas.

Siento que he de saber que hay al otro lado. Deseo que esté mi cielo estrellado, pero tengo la certeza de que no lo sabré hasta que cierre la puerta tras de mí. Y una vez cerrada, aunque intente volver, ya no encontraré mis arbustos y mis piedras en mi desierto. En todo caso encontraré algo parecido, quizás mejor, quizás peor, pero no lo mío.

Con la vista medio nublada emprendo el camino hacia ella, avanzando con una rapidez inusitada. A cada paso me queman los pies y ese dolor lejos de debilitarme, me va abriendo los ojos y me enciende de cara a algo nuevo, algo por lo que pagaré sobradamente y algo que no pretendo sentir a medias.

La mezcolanza de emociones se diluye entre ardores. El pomo tiene el tacto de la madera envejecida pero robusta. Lo giro y se abre con una suavidad inesperada. Respiro hondo, doy un paso y la puerta se cierra tras de mí con un sonido elocuente. Mi mirada se posa atónita en el futuro durante un instante y reemprendo el camino.

Un pensamiento en “Sobre los sueños y el despertar y el sueño que no se sabe si es sueño y que solo quizás se sabrá

  1. Qué bueno. Me produjo unas sensaciones tan especiales, como vértigo ante tanta… No sé… Tan sentido… Palabras de una intimidad que pocos se animan a retratar y menos aún compartir.

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