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Poesía de mierda

De susurro cálido, de arenas que
trasvasan sentimiento y que cabalgan
despistadas. Lejos. Inalcanzables.
Que se mecen y yo, separado.
Vista nublada, nocturna, seca y
con ardor de un parpadeo que nunca
cesa. Pues es dolor que ama y que
trae imaginación y recuerdos que
no existen ya más que tras un tupido
velo. Ahí, donde el susurro cálido,
donde la arena. Donde el sueño.

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